La vidéo est tournée depuis une caméra placée en hauteur dans une salle d'interrogatoire standard : toute en béton et plastacier, de dimensions minimales, une seule chaise ordinaire placée au centre de la pièce. Deux hommes se reflètent dans le grand miroir situé dans le champs de la caméra tridéo qui s'y reflète. Ce sont visiblement des militaires, mais impossible de déterminer ni leur grade, ni à quel corps ils appartiennent. Ils se tiennent prêts.
La porte se referme avec un clic tandis qu'une jeune femme est poussée dans la salle. Sa coupe, brosse blonde courte, lui donne une apparence masculine quasi-militaire affectionnée par les riggers de T-Bird. Elle se tourne pour faire face à ses ravisseurs, mais ses allures de défi fondent en humeur maussade sous une paire de regards fixes et durs. Elle s’effondre sur la chaise inconfortable et regarde fixement le plancher en béton.
Les yeux de la femme sont cernés de profondes contusions, son visage est marqué par la fatigue et la crainte.
« Nous reprenons ? » demande un des hommes, d’une voix faussement raisonnable. .
Il est habillé de façon décontractée – en jeans avec une chemise de l’armée en sueur – mais sa posture est raide et tendue. Ses yeux bleus scintillent comme la glace, laissant percer le mensonge dans son ton de voix fluide.
« Suis-je autorisée à dire non ? » Le calme extérieur de la femme est également faux. .
« … hum … « Autorisée » est un terme « contrasté ». On te permet de dire « Non » aussi souvent que tu le souhaites. Mais tu risques de ne pas aimer les conséquences. » Sa voix est plate, presque douce, avec juste un zest d’accent de Boston. .
« Je sais que vous apprécieriez un autre séjour dans le réservoir. » les yeux foncés de l'autre homme montrent peu d'émotion. Il semble ennuyé. .
« Oui. » Le premier homme sourit. « Recommençons depuis le début. Quel est votre nom ? »
« Elizabeth Moonstraw. » Marmonne-t-elle à ses genoux, avec juste assez de défi encore dans ce petit geste. .
« Bon. Et d'où êtes-vous, Beth ? Je peux vous appeler Beth ? »
Elle des yeux plissés – de douleur ou de colère – pendant qu’il prononce son nom, mais elle répond du même ton monocorde :
« « Olympia, Salish-Shidhe. »
« Vraiment ? Ainsi pourquoi pilotiez-vous ce T-Bird d'Aleut Transpolaire via le Conseil d'Athabascan et puis dans le Maine ? Une livraison ? »
« Peut-être… »
« Je vois… À qui cette livraison était-elle destinée ? Attendez, laissez-moi deviner… » Il la regarde en haut et en bas lentement, sa lèvre supérieure recourbée en un léger rictus amusé. Son regard fixe vient pour se reposer sur son datajack et puis glisse en bas de son corps trapu. « Vous ne ressemblez pas au genre de fille qui va faire de l’alpinisme pour le fun. Cette livraison était-elle pour quelqu'un vivant là-bas ? Peut-être un groupe entier de « quelqu'un » ? »
Sa tête se soulève, et ses yeux étincellent : pendant un instant il semble qu'il reste un peu de vie en elle. « Si vous le savez déjà, pourquoi faites-vous ceci ? Pour secouer le cocotier ? » Le deuxième homme marche vers elle, étend une main sur son épaule – dans un geste familier, presque fraternel. « Tout ce dont nous avons besoin de vous ce sont des noms, des détails, quelque chose pour pouvoir travailler avec …
Vous payent-ils bien ? »
« C’est correct. »
« Plus que correct ! Vu les problèmes vous nous avez donnés. Allez, juste un nom. »
« Je ne peux rien vous dire. »
Le premier homme marche vers elle, l’encerclant vers sa droite, il s’accroupit. « Je pense que vous le pouvez. Si pas maintenant… et bien … le réservoir de privation sensorielle vous attend. »
Elle se tapit contre la chaise comme s’il l’avait giflée. « Je ne peux pas vous le dire !
S’il vous plait... Je ne peux pas. »
« Et nous discutions si bien... » ajoute l'homme aux yeux bleus d’une voix fatiguée.
« Non vraiment. Je ne peux pas. Ils ont dit que cela me tuerait ! » Elle se presse contre la chaise autant qu’elle le peut, chaque muscle tendu comme fil.
Seule la poigne de l’autre l'homme sur son épaule la maintient assise, elle est parcourue de secousses tellement nerveuses que sa peau semble onduler. .
L'homme aux yeux bleus se met à genoux devant elle, cherchant à ce qu’elle fixe son regard sur lui. « Ils ne peuvent pas vous blesser tant que nous prenons soin de vous. Si vous nous parlez, vous ne devez pas vous inquiéter d’eux. »
« Vous ne comprenez pas. Il m'a parlé. Il me tuera avec le feu des cieux. La colère de Dieu se déversera et tous ceux marqués du signe du dragon ou de la bête, ceux qui trahissent les saints, seront harassés par l'épée flamboyante. » Elle parle comme si elle lisait une prière : ces mots étranges semblent la calmer. Elle secoue mollement la tête en signe de dénégation : « Comment pourriez-vous prétendre vous cacher de la « Ville de Dieu » ? »

En une fraction d'une seconde, son expression demeure vide et gelée. Alors l'horreur envahit son visage. Ses yeux s'élargissent jusqu'à ce qu'ils semblent presque déchirer sa tête de l'intérieur.
Alors les flammes chauffées à blanc clignotent comme une explosion nucléaire. Des vagues d’ondes de choc martèlent les deux hommes qui cramoisissent, des pieds à la tête, explosant leurs chairs de leurs corps. Elle, au centre du feu, n’est visible nulle part. Avec un bruit de sifflement mou, l’écran tridéo s’enneige...